†.The Avid Alchemist's Alcove.†

Mirlos

2011-10-18T17:21:00.003+02:00

Busco quien de mi condena me saque
los hombres, de mi, no hacen mas que mofarse
Busco quien me libere cual ave rapaz
siendo un mirlo el que apareció bajo mi ventana.
Oh, música antigua, que tiernamente añoraba.
Con su amor, alegría, y ansias de libertad.

Mirlo cantor que de mi te apiadaste:
Contigo llevame y a volar enseñame
con las melodias que cantas conmigo
-Delicadas, finas como una de tus plumas,
as cuales se llevan las tormentas y brumas-:
podre ir a cualquier lugar y destino

Un día, volvistes con tu hermano:
otro mirlo, este de azul manchado.
A mi, enmudecida, vinisteis a ver,
mi vestido colmasteis de flores y plantas
Y una corona en mi pelo, una de tantas
Recogidas donde los arboles se han de adormecer.

Hasta que otro día volando me llevasteis
al lugar donde aquellas flores, preciosas, tomasteis
Allí entre los arboles colmados de helechos
vi un acordeon, lleno de hojas queridas
encima de una rama, como alma dormida
y los mirlos subisteis, de la música, insatisfechos.

¡Quién desprecie a un mirlo por su música!
yo vi dos, que la creaban para mi específica
Pues ni los arboles ni cualquier tormenta
Hubieran acabado con el instrumento soñado
-ese acordeon negro, allí postrado-
Cuyo sonido mi alma llenaba y aumenta.

El violín.

2011-09-20T22:40:00.003+02:00

Era una noche tranquila, la luna miraba con su distante indiferencia las casas, peinandolas con sus luminosas pestañas. En un ventanuco de una buhardilla se iluminaba un viejo violin, posado sobre una suave tela de terciopelo.
Murió de una enfermedad, y cuando lo hizo, le dejo en herencia su casa con gran parte de sus posesiones, sobretodo instrumentos, pues era un virtuoso de la música. Ella, que había sido su novia, estaba trastornada por del dolor. No se atrevía a pisar la casa. Y el único recuedo que quería conservar era el violín.
Ese violín que tantas veces había tocado en su presencia... y ya no estaba.
Cuando se armó de valor, fue allí. Todo estaba tal cual lo había dejado antes de morir, y no se atrevía a profanarlas. Simplemente buscó, toda la tarde, toda la noche, y no aparecía. Hasta que decidió subir a la buhardilla, donde se habían visto por última vez, y su rostró palideció y encaró el horror: Estaba allí, con una extraña aura, intentando coger el viejo violín, posado sobre una suave tela de terciopelo...

2011-08-23T15:57:00.001+02:00

"Solo poseo una expresión sonriente y un mirada vacia con un hilo de tristeza, perdida en los recuerdos"

Madrid

2011-08-21T20:37:00.002+02:00

Sueño de la noche del 16-17 de Agosto.

Estoy delante de una iglesia, de piedra gris, pulida, que está entre dos casas (y pegadas) de un color naranja y marron, casi dorado. Es una iglesia gótica, aunque construida hace poco.
Derrepente me empujan y entramos, y se sume todo en la oscuridad....

Justo despues, al despertar, me levanté de la cama y me asomé por la ventana, y vi el amanecer madrileño de chamberí.

Viajes

2011-08-09T23:02:00.005+02:00

Unos se fueron a Jordania, otros a Nueva York, otros a Inglaterra, y alguno a Francia.
Una amiga sige en Alemania, otros a América, y un diapleron chalao en la India.
¿Y a mi que me queda? Un bolo que otro y a Madrid. Son muchos veranos en Zaragoza ya... este con instrumentos al menos.

2011-04-29T15:35:00.002+02:00

Me siento mal... y a la vez bien, depende solo de en que piense, y sobre que punto de vista lo mire. Este espíritu romántico del siglo XIX me va a matar, soy libre pero atada; tengo mil amigos en los que apoyarme y confiar, pero lo que mas quiero me es inalcanzable; y cuando escucho esta música... la pasión, emocion y la vida desatan en mi.
Ethos lo llamaban los griegos, la capacidad de que la música influya en el estado de ánimo, aunque sea minimamente. Música que relaja, que anima, que te invita a bailar... esta me llama a emprender un gran viaje, a conquistar el mundo al son de mi gaita de boto y todos mis instrumentos. ¿Tanto influye la música en el alma? Si yo viajo donde me llamen, donde sea menester estar, da igual pueblos de Huesca y de Teruel, la misma Zaragoza capital, Jaén o Madrid, que es donde me llaman este año. Quiero ir a esos lugares al son de esta canción, esta canta inolvidable.

¡Nunca olvidaré aquella canción!

2011-02-11T23:17:00.002+01:00

No tengo nada que decir, pero despues de abandonar el blog, cada vez que queria remontarlo veia el recuerdo del pasado. Desde mis mas oscuros temores hasta Labordeta.
Quizas pueda volver a intentarlo, quizás no...
Pero bueno, ¿Qué se puede decir que es de mi? Algo soy, tengo un pequeño puesto en esa pequeña sociedad musical que se llama "folclore". De tocar la gaita de boto, la dulzaina, de bailar jotas montañesas y "palotiaus".
Tampoco puedo pedir mucho mas, es una extraña vocacion. Surgio hace relativamente poco y estoy a gusto, me aprecian y hago un poco lo que quiero. Se vive bien en la musica.
Por lo demas, no escribo, solo dibujo.
Pero bueno, es mi manera de romper el pasado, retomar todo sin intentar borrarlo de mi mente.

Discurso de Labordeta en las fiestas del Pilar.

2010-07-18T19:03:00.002+02:00

De parte del señor alcalde de esta inmortal ciudad de Zaragoza, don Juan Alberto Belloch, se hace saber que hoy se inician las festividades en honor de nuestra Señora de la Virgen del Pilar.

Paisanas y paisanos; forasteras y forasteros; extraterrestres en general: Estamos sobre un suelo con más de dos mil años de antigüedad por el que han vivido los Iberos,- los famosos saldubienses de las cantas populares- arrumbados por los romanos que, cansados de las guerras del norte, se asentaron aquí y nos fundaron: Nos llamaron la Cesaraugusta, ¡casi ná!. Y con ellos tuvimos Cardo y Decumena, Foro, Teatro y Puerto Fluvial, Murallas y Coso. Estábamos dispuestos a ser una de las ciudades mas hermosas de la urbe romana; pero entre árabes, cristianos, franceses y constructores recientes nos fueron dejando en la más viva pelota: Unos nos dejaron la Aljafería, y la denominación de Albaida, la ciudad blanca; menos mal: los franceses, si nos descuidamos, en lugar de haber sido Waterloo la tumba de Napoleón, hubiera sido Zaragoza.

Por si quedaba algo de la gran urbe romana los constructores acabaron tan radicalmente con todos los restos históricos, que ni la mayoría de los Palacios renacentistas soportaron la piqueta de la especulación: La vieja e histórica ciudad sucumbió bajo tanto derribo: Donde había un agujero, una casa. Y así hasta que se pinchó la burbuja: ¡Pum! Pero nos queda el humor, el sentido del humor: El humor surrealista de ser puros monegrinos y hacer de la huerta nuestra mejor señal de identidad: Los tomaticos zaragozanos, los alberges de la ribera, las ciruelas y las lechugas y las borrajas. Todo a punto para ser felices. Bajamos a la ribera del Ebro pensando que es el Sena y, nostálgicos centroeuropeos, miramos la Huerva y el Gállego con la nostalgia de los canales que atraviesan aquellos países del norte.

Cuando volvemos a la realidad nos decimos: A Zaragoza o al Charco, porque menudas narices tiene tu padre como para que le quiten la boina. Y lo habían dejado en pelota viva los asaltadores escondidos en la ahora civilizada zona de Pinseque. Y así entre derribos y solares, ailantos y alegría, imaginación y buen rollo, somos capaces de criticarnos a tope mientras soportamos este maravilloso clima que nos derrumba al sol, nos arrastra al cierzo y nos hace que una jota bien cantada, en la suavidad de una noche serena, nos ponga los pelos de punta y la nostalgia nos llene de ternura por esta ciudad romana, arábiga, judeo cristiana que podía haber sido Roma pero que es Zaragoza:

Somos igual que nuestra tierra
Suaves como la arcilla
Duros del roquedal.
Hemos atravesado el tempo
Dejando en los secanos
Nuestra lucha total.
Vamos a hacer con el futuro
Un canto a la esperanza
y poder encontrar tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.
Somos como cómo esos viejos árboles.

Señor Alcalde: Ojico con el tranvía y vivan las fiestas del Pilar.

2010-06-06T15:18:00.001+02:00

Lurte from Lurte on Vimeo.

La Abadía del Crimen

2010-05-20T15:40:00.002+02:00

Bienvenido seas, hermano. Tras estos muros, vuestro espíritu hallará el reposo y el sosiego que tanto ansía. Poneos a salvo, os pido, de los poligonales ardides que viene usando el Maligno, ya desde hace algún tiempo, para su perveso fin de confundir nuestras pecadoras almas, de extender un sombrío manto de desconcierto sobre este pobre mundo, ya viejo. Abrid pues bien los ojos hermano, y recordad el sentido de la recta vía, aquel que no se pierde por tortuoso que sea el sendero. Entrad, entrad sin dudarlo más, sed con nosotros partícipe de la paz de esta Abadía...

'No sigáis varias y extrañas doctrinas sofísticas que esparcen pestífera semilla' escribía el mismísimo Clemente VI en el año 1346 a los maestros y alumnos de la Universidad de París. El Pontífice se refería en aquella carta a las doctrinas de un ilustre monje franciscano de origen inglés, llamado Guillermo de Occam, huido varios años antes de las cárceles de Avignon acusado de herejía. Durante cuatro años había estado retenido, hasta que logró fugarse y pedir asilo en la corte del Emperador Luis de Baviera, por entonces enemistado con el Papa Juan XXII. Muerto el Emperador, Guillermo quiso volver a la misión con su orden y con la Iglesia, motivo por el que viajó a Italia acompañado de su joven novicio para entrevistarse con Bernardo Güi, entonces máximo responsable de la Inquisición en aquella zona y representante, en definitiva, del Pontífice.

No consta, sin embargo, con certeza, si en realidad Guillermo consiguió su objetivo. Tan sólo el testimonio dejado por su discípulo muchos años más tarde en una colección de pergaminos, donde se relatan los hechos asombrosos y terribles que acontecieron durante la semana que permanecieron en la Abadía en la que debería celebrarse aquella entrevista.

RIP

2010-05-17T20:36:00.002+02:00

R.I.P. RONNIE JAMES DIO

"Te has unido a Cliff Burton, Bon Scott, Dimebag Darrell y Randy Rhoads como grandes dioses del Metal"

2010-05-06T19:39:00.000+02:00

"Es idiota escribir cuando no hay que nada que decir."
-Un mundo feliz, Aldous Huxley.

2010-04-30T21:53:00.000+02:00

El primer poster que colge en mi habitacion fue la Tabla Periódica con sus valencias y sus elementos. Si me despierto por la noche con una duda, puedo saber de un vistazo cual es la valencia del wolframio o del antimonio.

En el laberinto de la demencia mental.

2010-04-29T22:41:00.002+02:00

Yo siempre he sido una persona paciente, nunca nerviosa. Una persona normal, ¡Es cierto! Entonces, ¿Por qué todo el mundo me toma por una loca?

Había sentido a lo largo de mi vida una gran sensación de poder. ¿Cómo se me ocurrió todo eso, tantas acciones, tanto esfuerzo? No lo se, tal vez nunca lo sepa. Muchas de estas cosas vinieron por culpa de psicópatas sin corazón. Me acosaban los oscuros pensamientos.

La idea en mi mente era destrozar algo hermoso. Agotada ya de crear belleza, y de compartirá y expresarla, decidí destruirla.

Claro, muchos me dirán que eso es un crimen. Empecé a guiarme por esta gran filosofía ¿Qué es peor, el infierno o la nada? Quema los museos, límpiate el culo con la Mona Lisa, para que al menos Dios aprenda tu nombre.

Aunque este a un paso de tocar fondo, aunque todos vosotros me toméis por loca, pero claro ¿Un loco podría tener un pensamiento tan puro como el mió?

Vivía a base de engaños. “Amar es una debilidad”, solía decir el psicópata. Qué sabrá lo que es amar, nunca quiso amarme.

Con cada detalle nos desgastamos más… más resentimiento.

Anhelaba sentir poder, tuve un corazón palpitante en mis manos, ¿Cómo no acabar así? No se puede pretender que una persona en mis cabales se sienta normal.

Yo solía salir a la calle y enamorar al primer joven que se cruzase por mi lado. Algunos parecían creados por Miguel Ángel. Jóvenes inocentes, de belleza pura. Ángeles caídos.

Le robé el corazón a cierta persona, un chico normal, de oscuras vestimentas y siniestro. El estaba tan destellado por mi que se olvido totalmente de que yo nunca le había prometido mi corazón ni mi amor. No fue mi culpa, nunca le dije un “te quiero”. Era todo una ilusión de su mente.

Envolví su corazón y se lo envié por correo como carta de despedida. ¿Para que quería yo eso?

Reflexione, me había vuelto la persona que siempre había odiado, pero me daba igual. Ya nada tenia sentido, era una lunática. Sonreía para mis adentros al pensarlo.

Deje de ser una persona normal, y paciente. Me había vuelto nerviosa, terriblemente nerviosa. Quizás fue el tabaco. Creo que debería haber dejado de fumar.

Recorrí una larga travesía por un sendero sin nombre. Quizá enamore a alguien mientras, no sabría decirlo. Los jóvenes se sienten cegados ante mí, como un retrato vampirito. Seguía anhelando destrozar algo hermoso. Había destrozado el alma de un joven hermoso, pero eso no contaba. Eso era un detalle insignificante.

El psicópata se pegó un tiro. Me hubiese gustado matarle a puñetazos, pero lo plantee de otra forma. Si hubieseis visto con cuanta delicadeza trabaje, sin que se me notase. Destrozando su alma poco a poco… colocando un arma insospechadamente cerca de el… sí, os reiríais de mi. Cuan cómico podía parecer una persona en mi situación. “Te iré a visitar, mientras las paredes cambian y los espacios menguan” Susurre en su oído al verle muerto.

Nadie podía saber la influencia que había tenido sobre el, ni el mismo. Me sentí tranquilizada cuando le vi en una tumba.

A partir de ahí, vi que algo iba mal. Empecé a oír voces.

Si, suena muy estúpido visto desde vuestro punto de visión, pero era verdad. Las palabras de atormentaban, el recuerdo de mi joven amante sin corazón, del psicópata que me mintió.

Vi recuerdos, simples personas.

Imágenes ignoradas.

El recuerdo me perseguía, me persiguió hasta la absoluta locura.

Manos ensangrentadas, mujeres disecadas, niños morados e hinchados, cadáveres en graneros.

Mi belleza, creada por Botticelli, demacrada hasta límites insospechados. Me arañaba en sueños, sangraba por todo el cuerpo, las heridas nunca cicatrizaban

Sentía la demencia mental invadirme. Mientras estaba postrada en mi lecho, me preguntaba ¿Qué querrá expresar todo esto?

Ya habéis descubierto que soy una lunática, que no tengo pensamiento.

Al final, descubrí el significado de todo.

Anhelaba destrozar algo hermoso, y lo hice.

Me destroce a mi misma sin darme cuenta.

Ese profundo bosque

2010-04-07T22:22:00.001+02:00

2010-04-07T17:30:00.002+02:00

Seres de la Noche

2010-04-05T20:00:00.000+02:00

Edda Menor

2010-04-03T17:14:00.002+02:00

Edda Menor fue escrita en 1220, en un período de gran esplendor de las letras islandesas antiguas. Es la obra más coherente y sustanciosa que se conserva de la sorprendente poesía cultivada durante siglos por los escaldas escandinavos.
Concebida primariamente como una preceptiva dirigida a los jóvenes escaldas dedicados al aprendizaje del arte poético, la obra no es sólo un manual de iniciación a los recursos formales de que se vale la poesía escáldica. Es también, y a ello se debe su mayor atractivo, la mejor introducción al sugestivo mundo de la mitología y las leyendas heroicas del viejo norte escandinavo y con ello de todo el área antiguo-germánica en general. Odín, el sabio y aristrocrático dios de la guerra, señor de Valhalla y de las valkirias; el forzudo Thor, triturador de gigantes; las diosas Frigg y Freya; Bálder el bueno; el pérfido Loki; el lobo Fénrir que devorará a Odín en la lucha final del Ocaso de los Dioses; la serpiente del Mídgard, que rodea todas las tierras y se muerde la cola, y tantos y tantos otros dioses, monstruos, brujas y enanos que hallaron cabida en el ámbito de las creencias precristianas son presentados en una bien organizada exposición en la que no faltan notas de humor. Entre los relatos de corte épico legendario recogidos por Snorri Stúrluson ocupa un lugar destacado la historia que tiene como centro la figura de Sígurd, el héroe que supo matar al dragón Fáfnir y apoderarse así del famoso tesoro de los nibelungos.

SinTituloII

2010-04-01T18:44:00.000+02:00

Había estado vagando desde el crepúsculo por esos caminos en la llanura. Caminaba solitaria con una oscura capa y un bastón, bajo la intensa lluvia.

Al poco vio una pequeña luz al final de un camino lleno de robles, y se acercó hasta ella. Las ramas de roble se balanceaban por el intenso viento, acariciando suavemente a la mujer que caminaba. De una ráfaga de aire se quedó desprotegida de la capucha, mostrando su joven cara y sus brillantes ojos oscuros a los árboles, que retrocedieron las ramas asustados. Solo su mirada emanaba un gran poder, pero este se había marchitado con el paso de los siglos. Se volvió a colocar la capucha y llegó hasta una pequeña casa con un farolillo al lado de la puerta.

Era una pequeña casa de piedra típica de las montañas. Solo una concha tallada en piedra al lado de la puerta delataba su posición en el camino de Santiago.

Dio unos golpes suaves a la puerta. Una voz anciana respondió al otro lado:

-Quién va.

-Busco cobijo esta noche.

La anciana abrió la puerta y la miro.

-Vivo sola, te ofrezco cobijo y un plato de caldo a cambio de compañía.

Al entrar vio un pequeño salón, decorado de forma sencilla. Se despojó de sus ropas mojadas mientras la anciana entraba a la cocina, de la que llegaba un ligero olor a pan recién horneado y a caldo. Le invitó a sentarse, le sirvió un plato de sopa y le cortó una rebanada de pan, a lo que la mujer comió sin demasiadas ganas. “Mi nombre es Aile”, dijo a la anciana. Después de acabar el plato la anciana le invitó a sentarse en el salón al lado del fuego.

-Llevo mucho tiempo sola, he acogido a muchos viajeros que deseaban visitar los restos del apóstol santiago. El paso del tiempo ha nublado mi visión, ¿Te importaría leerme un poco del libro que hay en tu regazo?

Aile vio que en sus piernas había un libro bastante antiguo escrito en castellano antiguo. Lo abrió con sumo cuidado y empezó a leer sin demasiada atención en las palabras, fijándose en los detalles de los pequeños dibujos. Una mujer maga, la misma mujer con un hombre y el mismo muerto por una daga en el centro de un círculo. Aile cerró el libro, incómoda, desviando la mirada.

-Hay una leyenda muy antigua por estas tierras. Cuenta que una vez nació un semidiós de una mujer virgen. Él era hermoso en sus facciones, y su perfección solo era comparable con su elocuencia y empatía hacia los demás. También cuenta que llego una chamana de tierras lejanas que se sacrificó para encontrar la inmortalidad para aquél hombre, pero que por culpa de una persona fue traicionado y murió.

Aile no dijo nada, solo miraba al infinito.

-Yo ya no veo como cuando era joven, el tiempo ha hecho perder visión. Pero incluso estando como estoy, he visto dentro de la capucha esos ojos que describían en el libro, los ojos que brillaban con luz propia. Tu eres la chamana.

-Sois una mujer sabia y generosa. No merecéis perder el agraciado don de la vista.

-Decidme, ¿a donde viajáis?

-A Finisterra, al fin del mundo.

-Sea vuestra voluntad. Sea agraciada en el camino.

Aile posó durante unos segundos su mano sobre la cabeza de la mujer, susurrando para si misma. La anciana pudo volver a ver con la misma intensidad de siempre.

A la mañana siguiente Aile continuó su camino por los infinitos caminos. Pasaba junto muchos otros peregrinos, aunque ella no iba por motivos cristianos. Ella buscaba llegar a fin del mundo, a Finisterra. Ahí encontraría a Umbar, un antiguo chaman. Este vive alejado en las montañas, y ayuda a quien le quiera pedir consejo.

Umbar predijo malos tiempos para los iniciados. Quemas de brujas y cacerías.

Todo un mal presagio. Por eso muchos han muerto en los últimos años, pocas personas quedan, y muchas menos con el don de la Inmortalidad, como Umbar.

Para ir mas rápido, Aile tomó atajo por un bosque de Olmos, donde hizo descanso esa noche. Las nubes se habían disipado y en un pequeño claro circular del bosque se puso a recitar antiguas historias.

“Cuenta una antigua leyenda que tres dioses encontraron en su camino dos troncos de árbol, llamados Askr (Roble) y Embla (Olmo) sin apariencia, sin inspiración, sin movimiento, sin salud y sin alma. Los tres dioses les dieron estos dones, y el hombre nació de Askr y la primera mujer de Embla.”

“La naturaleza es nuestro templo”, dijo en un susurro antes de caer dormida.

A medianoche despertó en el mismo claro, rodeada de grandes sombras. “Ánimas” pensó. Eran sombras y espíritus de mujeres que, vestidas con túnicas, observaban a Aile con una mezcla de temor y curiosidad. Sabían lo que era ella, sabían que les había invocado con su cántico. Aile se levanto del círculo y les dirigió la mirada a todas.

-Nos has llamado.- Dijeron al unísono.

-Necesito que guiéis mi camino. Necesito llegar hasta Umbar sin correr peligro.

-Hay cazadores de brujas, cerca. Con solo mirarte a los ojos saben lo que eres, debes protegerte.

De repente un árbol de olmo empezó a crecer y a deformarse, a manos de una de las ánimas.

-Pasa aquí el resto de la noche, en este olmo. Velaremos tu sueño y te guiaremos hasta el final del camino.

2010-03-31T14:56:00.001+02:00

Aquí estoy yo por las cosas en que creo.

- Creo que los Æsir y los Vanir son Deidades vivientes que salieron del Ginnungagap antes del principio del tiempo, y han gobernado los Nueve Mundos desde entonces, y los gobernarán hasta el Ragnarök - crean o no los humanos en ellos.

- Creo que los Æsir y los Vanir son inherentemente buenos, y que siempre apoyan el bien y se oponen al mal, y que siempre quieren que todos los humanos hagan lo que es correcto.

- Creo que los Æsir y los Vanir sostienen y valoran la individualidad de cada persona, y que cada persona debe estar orgullosa de lo que él o ella inherentemente sean - y que las personas nunca deben mirar hacia abajo en otros, o ellos, por lo que inherentemente son.

- Creo que la Fe en los Æsir y los Vanir constituye la Religión de Ásatrú que está separada y no conectada a cualquier otra fe religiosa (aunque puede ser superficialmente similar en algunos respetos), y ese Ásatrú es mi religión y mi única religión.

- Creo que, como un seguidor de Ásatrú, tengo una relación personal con todos y cada uno de los Æsir y los Vanir, individualmente y colectivamente - que Frigg y Óðinn me inspiran, que Týr y Zisa me guían, que Sif y Þórr me protegen, y que Freyja y Freyr me mantienen - y que todos los Dioses y Diosas son mis amigos.

- Creo que cada humano en la tierra puede y debería tener una relación personal similar con todos los Æsir y los Vanir, individualmente y colectivamente, y tiene tanto derecho como yo de ser un seguidor de Ásatrú, si él o ella así lo escoge, y que Ásatrú es libremente abierta a cualquiera que quiera aceptarla - sin tener en cuenta el género, raza, color, etnia, origen nacional, idioma, orientación sexual, u otro criterio divisivo - y que ningún individuo o grupo de individuos tienen el derecho de negar Ásatrú a cualquiera, o para intentar forzarlo hacia cualquiera.

- Creo que las creencias religiosas siempre deben ser de libre opción, y que cada persona que escoge seguir a Ásatrú debe interpretarlo según su o sus propias ideas, y que ningún individuo o grupo de individuos alguna vez tiene el derecho de intentar hacer a una persona seguir a cualquier idea religiosa o creencias contra la voluntad de ésta, o intentar dañar a aquéllos que no están de acuerdo con ellos, por cualquier razón.

- Creo que la Religión de Ásatrú, guiada por los grandes Dioses del Ásgarð, provee el mejor estilo de vida para todo aquel que escoge seguirlo, y que el estilo de vida Ásatrú estima: valor, honor, hospitalidad, independencia (y libertad), individualidad (con confianza en uno mismo y responsabilidad con uno mismo), diligencia (y perseverancia), justicia (incluso un sentido innato de limpieza y respeto para otros), lealtad (a la familia, amigos, y la sociedad de cuál uno es parte), veracidad, y voluntad para mantenerse de pie y hacer lo que es correcto.

- Creo que cuando me muera que mi Espíritu se mantendrá vivo en Ásgarð, si me lo he ganado, en la compañía de todos los Æsir y los Vanir - para que me ayudan Tiwaz y Zisa.

Los ojos verdes.

2010-03-19T22:45:00.001+01:00

Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con este título. Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandes en la primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.

Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano. De todos modos, cuento con la imaginación de mis lectores para hacerme comprender en este que pudiéramos llamar boceto de un cuadro que pintaré algún día.

-Herido va el ciervo..., herido va... no hay duda. Se ve el rastro de la sangre entre las zarzas del monte, y al saltar uno de esos lentiscos han flaqueado sus piernas... Nuestro joven señor comienza por donde otros acaban... En cuarenta años de montero no he visto mejor golpe... Pero, ¡por San Saturio, patrón de Soria!, cortadle el paso por esas carrascas, azuzad los perros, soplad en esas trompas hasta echar los hígados, y hundid a los corceles una cuarta de hierro en los ijares: ¿no veis que se dirige hacia la fuente de los Álamos y si la salva antes de morir podemos darlo por perdido?

Las cuencas del Moncayo repitieron de eco en eco el bramido de las trompas, el latir de la jauría desencadenada, y las voces de los pajes resonaron con nueva furia, y el confuso tropel de hombres, caballos y perros, se dirigió al punto que Iñigo, el montero mayor de los marqueses de Almenar, señalara como el más a propósito para cortarle el paso a la res.

Pero todo fue inútil. Cuando el más ágil de los lebreles llegó a las carrascas, jadeante y cubiertas las fauces de espuma, ya el ciervo, rápido como una saeta, las había salvado de un solo brinco, perdiéndose entre los matorrales de una trocha que conducía a la fuente.

-¡Alto!... ¡Alto todo el mundo! -gritó Iñigo entonces-. Estaba de Dios que había de marcharse.

Y la cabalgata se detuvo, y enmudecieron las trompas, y los lebreles dejaron refunfuñando la pista a la voz de los cazadores.

En aquel momento, se reunía a la comitiva el héroe de la fiesta, Fernando de Argensola, el primogénito de Almenar.

-¿Qué haces? -exclamó, dirigiéndose a su montero, y en tanto, ya se pintaba el asombro en sus facciones, ya ardía la cólera en sus ojos-. ¿Qué haces, imbécil? Ves que la pieza está herida, que es la primera que cae por mi mano, y abandonas el rastro y la dejas perder para que vaya a morir en el fondo del bosque. ¿Crees acaso que he venido a matar ciervos para festines de lobos?

-Señor -murmuró Iñigo entre dientes-, es imposible pasar de este punto.

-¡Imposible! ¿Y por qué?

-Porque esa trocha -prosiguió el montero- conduce a la fuente de los Álamos: la fuente de los Álamos, en cuyas aguas habita un espíritu del mal. El que osa enturbiar su corriente paga caro su atrevimiento. Ya la res habrá salvado sus márgenes. ¿Cómo la salvaréis vos sin atraer sobre vuestra cabeza alguna calamidad horrible? Los cazadores somos reyes del Moncayo, pero reyes que pagan un tributo. Fiera que se refugia en esta fuente misteriosa, pieza perdida.

-¡Pieza perdida! Primero perderé yo el señorío de mis padres, y primero perderé el ánima en manos de Satanás, que permitir que se me escape ese ciervo, el único que ha herido mi venablo, la primicia de mis excursiones de cazador... ¿Lo ves?... ¿Lo ves?... Aún se distingue a intervalos desde aquí; las piernas le fallan, su carrera se acorta; déjame..., déjame; suelta esa brida o te revuelvo en el polvo... ¿Quién sabe si no le daré lugar para que llegue a la fuente? Y si llegase, al diablo ella, su limpidez y sus habitadores. ¡Sus, Relámpago!; ¡sus, caballo mío! Si lo alcanzas, mando engarzar los diamantes de mi joyel en tu serreta de oro.

Caballo y jinete partieron como un huracán. Iñigo los siguió con la vista hasta que se perdieron en la maleza; después volvió los ojos en derredor suyo; todos, como él, permanecían inmóviles y consternados.

El montero exclamó al fin:

-Señores, vosotros lo habéis visto; me he expuesto a morir entre los pies de su caballo por detenerlo. Yo he cumplido con mi deber. Con el diablo no sirven valentías. Hasta aquí llega el montero con su ballesta; de aquí en adelante, que pruebe a pasar el capellán con su hisopo.

-Tenéis la color quebrada; andáis mustio y sombrío. ¿Qué os sucede? Desde el día, que yo siempre tendré por funesto, en que llegasteis a la fuente de los Álamos, en pos de la res herida, diríase que una mala bruja os ha encanijado con sus hechizos. Ya no vais a los montes precedido de la ruidosa jauría, ni el clamor de vuestras trompas despierta sus ecos. Sólo con esas cavilaciones que os persiguen, todas las mañanas tomáis la ballesta para enderezaros a la espesura y permanecer en ella hasta que el sol se esconde. Y cuando la noche oscurece y volvéis pálido y fatigado al castillo, en balde busco en la bandolera los despojos de la caza. ¿Qué os ocupa tan largas horas lejos de los que más os quieren?

Mientras Iñigo hablaba, Fernando, absorto en sus ideas, sacaba maquinalmente astillas de su escaño de ébano con un cuchillo de monte.

Después de un largo silencio, que sólo interrumpía el chirrido de la hoja al resbalar sobre la pulimentada madera, el joven exclamó, dirigiéndose a su servidor, como si no hubiera escuchado una sola de sus palabras:

-Iñigo, tú que eres viejo, tú que conoces las guaridas del Moncayo, que has vivido en sus faldas persiguiendo a las fieras, y en tus errantes excursiones de cazador subiste más de una vez a su cumbre, dime: ¿has encontrado, por acaso, una mujer que vive entre sus rocas?

-¡Una mujer! -exclamó el montero con asombro y mirándole de hito en hito.

-Sí -dijo el joven-, es una cosa extraña lo que me sucede, muy extraña... Creí poder guardar ese secreto eternamente, pero ya no es posible; rebosa en mi corazón y asoma a mi semblante. Voy, pues, a revelártelo... Tú me ayudarás a desvanecer el misterio que envuelve a esa criatura que, al parecer, sólo para mí existe, pues nadie la conoce, ni la ha visto, ni puede dame razón de ella.

El montero, sin despegar los labios, arrastró su banquillo hasta colocarse junto al escaño de su señor, del que no apartaba un punto los espantados ojos... Éste, después de coordinar sus ideas, prosiguió así:

-Desde el día en que, a pesar de sus funestas predicciones, llegué a la fuente de los Álamos, y, atravesando sus aguas, recobré el ciervo que vuestra superstición hubiera dejado huir, se llenó mi alma del deseo de soledad.

Tú no conoces aquel sitio. Mira: la fuente brota escondida en el seno de una peña, y cae, resbalándose gota a gota, por entre las verdes y flotantes hojas de las plantas que crecen al borde de su cuna. Aquellas gotas, que al desprenderse brillan como puntos de oro y suenan como las notas de un instrumento, se reúnen entre los céspedes y, susurrando, susurrando, con un ruido semejante al de las abejas que zumban en torno a las flores, se alejan por entre las arenas y forman un cauce, y luchan con los obstáculos que se oponen a su camino, y se repliegan sobre sí mismas, saltan, y huyen, y corren, unas veces con risas; otras, con suspiros, hasta caer en un lago. En el lago caen con un rumor indescriptible. Lamentos, palabras, nombres, cantares, yo no sé lo que he oído en aquel rumor cuando me he sentado solo y febril sobre el peñasco a cuyos pies saltan las aguas de la fuente misteriosa, para estancarse en una balsa profunda cuya inmóvil superficie apenas riza el viento de la tarde.

Todo allí es grande. La soledad, con sus mil rumores desconocidos, vive en aquellos lugares y embriaga el espíritu en su inefable melancolía. En las plateadas hojas de los álamos, en los huecos de las peñas, en las ondas del agua, parece que nos hablan los invisibles espíritus de la Naturaleza, que reconocen un hermano en el inmortal espíritu del hombre.

Cuando al despuntar la mañana me veías tomar la ballesta y dirigirme al monte, no fue nunca para perderme entre sus matorrales en pos de la caza, no; iba a sentarme al borde de la fuente, a buscar en sus ondas... no sé qué, ¡una locura! El día en que saltó sobre ella mi Relámpago, creí haber visto brillar en su fondo una cosa extraña.., muy extraña..: los ojos de una mujer.

Tal vez sería un rayo de sol que serpenteó fugitivo entre su espuma; tal vez sería una de esas flores que flotan entre las algas de su seno y cuyos cálices parecen esmeraldas...; no sé; yo creí ver una mirada que se clavó en la mía, una mirada que encendió en mi pecho un deseo absurdo, irrealizable: el de encontrar una persona con unos ojos como aquellos. En su busca fui un día y otro a aquel sitio.

Por último, una tarde... yo me creí juguete de un sueño...; pero no, es verdad; le he hablado ya muchas veces como te hablo a ti ahora...; una tarde encontré sentada en mi puesto, vestida con unas ropas que llegaban hasta las aguas y flotaban sobre su haz, una mujer hermosa sobre toda ponderación. Sus cabellos eran como el oro; sus pestañas brillaban como hilos de luz, y entre las pestañas volteaban inquietas unas pupilas que yo había visto..., sí, porque los ojos de aquella mujer eran los ojos que yo tenía clavados en la mente, unos ojos de un color imposible, unos ojos...

-¡Verdes! -exclamó Iñigo con un acento de profundo terror e incorporándose de un golpe en su asiento.

Fernando lo miró a su vez como asombrado de que concluyese lo que iba a decir, y le preguntó con una mezcla de ansiedad y de alegría:

-¿La conoces?

-¡Oh, no! -dijo el montero-. ¡Líbreme Dios de conocerla! Pero mis padres, al prohibirme llegar hasta estos lugares, me dijeron mil veces que el espíritu, trasgo, demonio o mujer que habita en sus aguas tiene los ojos de ese color. Yo os conjuro por lo que más améis en la tierra a no volver a la fuente de los álamos. Un día u otro os alcanzará su venganza y expiaréis, muriendo, el delito de haber encenagado sus ondas.

-¡Por lo que más amo! -murmuró el joven con una triste sonrisa.

-Sí -prosiguió el anciano-; por vuestros padres, por vuestros deudos, por las lágrimas de la que el Cielo destina para vuestra esposa, por las de un servidor, que os ha visto nacer.

-¿Sabes tú lo que más amo en el mundo? ¿Sabes tú por qué daría yo el amor de mi padre, los besos de la que me dio la vida y todo el cariño que pueden atesorar todas las mujeres de la tierra? Por una mirada, por una sola mirada de esos ojos... ¡Mira cómo podré dejar yo de buscarlos!

Dijo Fernando estas palabras con tal acento, que la lágrima que temblaba en los párpados de Iñigo se resbaló silenciosa por su mejilla, mientras exclamó con acento sombrío:

-¡Cúmplase la voluntad del Cielo!

III

-¿Quién eres tú? ¿Cuál es tu patria? ¿En dónde habitas? Yo vengo un día y otro en tu busca, y ni veo el corcel que te trae a estos lugares ni a los servidores que conducen tu litera. Rompe de una vez el misterioso velo en que te envuelves como en una noche profunda. Yo te amo, y, noble o villana, seré tuyo, tuyo siempre.

El sol había traspuesto la cumbre del monte; las sombras bajaban a grandes pasos por su falda; la brisa gemía entre los álamos de la fuente, y la niebla, elevándose poco a poco de la superficie del lago, comenzaba a envolver las rocas de su margen.

Sobre una de estas rocas, sobre la que parecía próxima a desplomarse en el fondo de las aguas, en cuya superficie se retrataba, temblando, el primogénito Almenar, de rodillas a los pies de su misteriosa amante, procuraba en vano arrancarle el secreto de su existencia.

Ella era hermosa, hermosa y pálida como una estatua de alabastro. Y uno de sus rizos caía sobre sus hombros, deslizándose entre los pliegues del velo como un rayo de sol que atraviesa las nubes, y en el cerco de sus pestañas rubias brillaban sus pupilas como dos esmeraldas sujetas en una joya de oro.

Cuando el joven acabó de hablarle, sus labios se removieron como para pronunciar algunas palabras; pero exhalaron un suspiro, un suspiro débil, doliente, como el de la ligera onda que empuja una brisa al morir entre los juncos.

-¡No me respondes! -exclamó Fernando al ver burlada su esperanza-. ¿Querrás que dé crédito a lo que de ti me han dicho? ¡Oh, no!... Háblame; yo quiero saber si me amas; yo quiero saber si puedo amarte, si eres una mujer...

-O un demonio... ¿Y si lo fuese?

El joven vaciló un instante; un sudor frío corrió por sus miembros; sus pupilas se dilataron al fijarse con más intensidad en las de aquella mujer, y fascinado por su brillo fosfórico, demente casi, exclamó en un arrebato de amor:

-Si lo fueses.:., te amaría..., te amaría como te amo ahora, como es mi destino amarte, hasta más allá de esta vida, si hay algo más de ella.

-Fernando -dijo la hermosa entonces con una voz semejante a una música-, yo te amo más aún que tú me amas; yo, que desciendo hasta un mortal siendo un espíritu puro. No soy una mujer como las que existen en la Tierra; soy una mujer digna de ti, que eres superior a los demás hombres. Yo vivo en el fondo de estas aguas, incorpórea como ellas, fugaz y transparente: hablo con sus rumores y ondulo con sus pliegues. Yo no castigo al que osa turbar la fuente donde moro; antes lo premio con mi amor, como a un mortal superior a las supersticiones del vulgo, como a un amante capaz de comprender mi caso extraño y misterioso.

Mientras ella hablaba así, el joven absorto en la contemplación de su fantástica hermosura, atraído como por una fuerza desconocida, se aproximaba más y más al borde de la roca.

La mujer de los ojos verdes prosiguió así:

-¿Ves, ves el límpido fondo de este lago? ¿Ves esas plantas de largas y verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de esmeraldas y corales..., y yo..., yo te daré una felicidad sin nombre, esa felicidad que has soñado en tus horas de delirio y que no puede ofrecerte nadie... Ven; la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón de lino...; las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles; el viento empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven..., ven.

La noche comenzaba a extender sus sombras; la luna rielaba en la superficie del lago; la niebla se arremolinaba al soplo del aire, y los ojos verdes brillaban en la oscuridad como los fuegos fatuos que corren sobre el haz de las aguas infectas... Ven, ven... Estas palabras zumbaban en los oídos de Fernando como un conjuro. Ven... y la mujer misteriosa lo llamaba al borde del abismo donde estaba suspendida, y parecía ofrecerle un beso..., un beso...

Fernando dio un paso hacía ella..., otro..., y sintió unos brazos delgados y flexibles que se liaban a su cuello, y una sensación fría en sus labios ardorosos, un beso de nieve..., y vaciló..., y perdió pie, y cayó al agua con un rumor sordo y lúgubre.

Las aguas saltaron en chispas de luz y se cerraron sobre su cuerpo, y sus círculos de plata fueron ensanchándose, ensanchándose hasta expirar en las orillas.

Gustavo Adolfo Becquer

Un castillo en el aire

2010-03-14T00:33:00.004+01:00

Gorillaz construyó una torre alrededor de ellos mismos de la cual no pudieron salir; por exceso y libertinaje. Al principio les pareció grandioso estar dentro, pero todo empezó a descontrolarse. La Torre de Feel Good, así la bautizaron, que se convirió en una prisión. La isla sobre la que se aposentaron rasgaba velozmente el cielo, mostrándoles a los cautivos lo cerca que habían estado de alcanzar la libertad, agravando la condena de una mente subordinada a la cultura comercial: Pronto las iróncias risas de una bella melodía les dieron la bienvenida a la carcel mediática de esta sociedad.

Windmill, Windmill for the land.
Turn forever Hand in Hand...

Love forever love is free
Turn forever you and me
windmill windmill for the land
Is everybody in?

2010-03-12T16:17:00.002+01:00

Vivaldi supo expresar toda una estacion en 3 canciones, Allegro, andante y adagio. ¿como expresar escribiendo esa musica tan bella y fascinante? ¿Esos acordes a violín interminables?
Quizás sea imposible expresarlo de una forma digna.

2010-03-07T20:24:00.001+01:00

-Por que, por que me abandonaste de esa forma tan cruel, por que no me dijiste que me amabas cuando te lo pregunté.-Replicó Aile.
Ardune dudó, ¿Qué era mas duro?¿La mentira o la verdad? Ella le había preguntado con inistencia tiempo atrás, en épocas felices. Y él solo supo burlarse de ella, en forma de fachada. Había temido que se lo preguntase a la cara, porque no hubiese sabido responder, se hubiese dejado llevar por la debilidad de amar.
-¿Por qué Teseo abandonó a Ariadna en una isla? Nadie lo sabe.
Ella odiaba esa expresión. Había recitado la letra a los cuatro vientos, sintiendose tan desdichada como ella.
-Pero tu lo hiciste, tu me rechazaste, tu me apartaste de tú lado. ¿Ya no me amabas, acaso, ya era poco para ti? ¿O me mentiste desde que nos vimos por primera vez? O simplemente sentias la debilidad de amar de la que querias acabar.
No dijo nada.
-Siempre guardas un silencio cuando no tienes nada mas que hablar. Réspondeme, ¿Me seguias amando? ¿Por qué cambiaste derrepente? ¿Por que me acusabas con oscuros y antiguos fantasmas. Queria olvidarlo, para siempre, y me lo recordabas cada instante.
Ardune seguia sin decir nada.
-No sabes lo mucho que sufri, cada instante, cada momento, cada segundo. No queria soñar contigo y lo hacia. Queria olvidar, era hasta repetitivo que volviera a ocurrir mi tragedia personal. -Se giró para contener lágrimas, su orgullo le obligaba a hacerlo- Yo te amaba y te necesitaba...
-¿Y me siges amando?- sobresaltó.
Aile miró al infinito, con los ojos llenos de lagrimas.
-No, no te necesito. Ya no. -Dijo, mintiendo. Le necesitaba, siempre le había necesitado. Desde que acabó para el esa eterna fantasía romántica. Por eso ella estaba alli.

Il Lamento d'Arianna

2010-03-06T17:36:00.003+01:00

Lasciatemi morire;
e che volete voi che mi conforte
in così dura sorte,
in così gran martire?
O Teseo, o Teseo mio,
sì che mio ti vo’ dir, che mio pur sei,
benchè involi, ahi crudo, a gli occhi miei.
Volgiti, Teseo mio,
volgiti, Teseo, o Dio.
Volgiti indietro a rimirar colei
che lasciato ha per te la patria e il regno,
e in questa arena ancora,
cibo di fere dispietate e crude,
lascierà l’ossa ignude.
O Teseo, o Teseo mio,
Se tu sapessi, o Dio,
se tu sapessi, ohimè, come s’affanna
la povera Arianna,
forse, pentito,
rivolgeresti ancor la prora al lito.
Ma con l’aure serene
tu te ne vai felice et io qui piango;
a te prepara Atene
liete pompe superbe, et io rimango
cibo di fera in solitarie arene;
te l’uno e l’altro tuo vecchio parente
stringerà lieto, et io
più non vedrovvi, o madre, o padre mio.
Dove, dove è la fede
che tanto mi giuravi?
Così nell’alta sede
tu mi ripon de gli avi?
Son queste le corone
onde m’adorni il crine?
Questi gli scettri sono,
queste le gemme e gli ori:

lasciarmi in abbandono
a fera che mi stracci e mi divori!
Ah Teseo, ah Teseo mio,
lascierai tu morire,
in van piangendo, in van gridando aita,
la misera Arianna
che a te fidossi e ti diè e vita?
Ahi, che non pur risponde.
Ahi che più d’aspe è sordo a’ miei lamenti!
O nembi, o turbi, o venti,
sommergetelo voi dentr’a quell’onde.
Correte, orchi e balene,
e delle membra immonde
empiete le voragini profonde!
Che parlo, ahi, che vaneggio?
Misera, ohimè, che chieggio?
O Teseo, o Teseo mio,
non son, non son quell’io,
non son quell’io che i feri detti sciolse:
parlò l’affanno mio, parlo il dolore;
parlò la lingua sì, ma non già il core.
Misera, ancor dò loco
a la tradita speme, e non si spegne
fra tanto scherno ancor d’Amor il foco?
Spegni tu morte omai le fiamme indegne!
O Madre, o Padre, o de l’antico Regno
superbi alberghi, ov’hebbi d’or la cuna,
o servi, o fidi amici (ahi fato indegno)
mirate ove m’ha scorto empia fortuna,
mirate di che duol m’ha fatto erede
l’amor mio, la mia fede, e l’altrui inganno.
Così va chi tropp’ama e troppo crede.

Dejadme morir;
¿y quién queréis que me consuele
en tan cruel suerte,
en tan duro sufrir?
Oh Teseo, oh Teseo mío,
sí, te quiero llamar mío, porque ya eres mío,
aunque huyas, ay cruel, lejos de los mis ojos.
Vuélvete, Teseo mío,
vuélvete, Teseo, oh Dios mío.
Vuélvete, vuelve sobre tus pasos, para mirar una vez más
a aquella que dejó por ti su patria y su reino,
y todavía sigue en esas orillas,
presa de fieras despiadadas y crueles,
y dejará sus huesos desnudados.
Oh Teseo, oh Teseo mío,
si supieses, oh Dios mío,
si supieses, aymé, cuánto sufre
la pobre Arianna,
quizá, preso del remordimiento,
volvieras la proa hacia esas orillas.
Mas con los vientos serenos,
te vas feliz y yo me quedo llorando;
para recibirte, prepara Atenas
soberbias y alegres pompas, y yo me quedo
pasto de las fieras en la orilla solitaria;
te abrazarán tus viejos padres
rebosando alegría, y yo
no volveré a veros, ¡oh madre, oh padre mío!
¿Dónde, dónde está la fidelidad
que tantas veces me has jurado?
¿Es así como me vuelves a sentar
en el trono de mis antepasados?
¿Son éstas las coronas
con que adornas mis cabellos?
¿Éstos son los cetros,
éstas las joyas y los oros:

dejarme en el abandono
a una fiera para que me desgarre y me devore?
Ay Teseo, ay Teseo mío,
¿dejarás que se muera,
llorando en vano, en vano pidiendo ayuda,
la mísera Arianna
que confió en ti y te dio gloria y vida?
Ay, ni siquiera contesta.
Ay, ¡más sordo que un áspid a mis quejas!
Oh nubes, o torbellinos, o vientos,
sumergidlo en estas olas.
¡Corred, orcas y ballenas,
y con aquellos miembros inmundos
llenad los abismos profundos!
¿Qué estoy diciendo, ay, estoy delirando?
Mísera, aymé, qué acabo de pedir?
Oh Teseo, oh Teseo mío,
no soy yo, no soy yo quien,
no soy yo quien profirió estas crueles palabras:
habló mi angustia, habló mi dolor;
habló la lengua sí, mas no el corazón.
Mísera, sigo dando lugar
a la esperanza traicionada, y no se apaga
a pesar de tanto escarnio el fuego de Amor.
¡Apaga, tú, muerte, las llamas indignas!
Oh Madre, oh Padre, oh del antiguo Reino
las soberbias moradas, donde tuve cuna de oro,
oh sirvientes, oh fieles amigos (ay, destino indigno),
mirad dónde me llevó la cruel fortuna,
mirad qué dolor heredé del amor mío,
de mi fidelidad y de aquel que me ha engañado.
Así vive quien en demasía ama y se fía.

Il Lamento D'Arianna, Monteverdi. (1608)

Dream

2010-02-24T16:48:00.003+01:00

Dos personas enfrentadas por la ocupacion de un espacio, se intenta mediar entre ellas pero se niegan...
Niños inocentes juegan en el patio de una escuela...
Arriba, en las habitaciones, mientras juegan, ocurre una invocación satánica... Y una gabardina negra llena de murcielagos con caras demoniacas que saltan sobre mi. En el bolsillo, un télefono. Llaman, y al contestar, una horrible voz "Tu nombre, dimelo". Al colgarlo, atemorizados, sige hablando la voz. Por fin cuelga y lo dejo en su sitio... mientras llaman... y llaman... y llaman...
El demonio me busca, pero nunca me tendrá... Jamás. Aparece en la gabardina... pero no me puede alcanzar. Se evapora cual gas.

Esqui

2010-02-17T19:26:00.005+01:00

Uno espera que el esqui sea algo facil de aprender, que en nada ya estas en lo mas alto. Pero el esquí es algo de realizacion personal, de practicar durante horas.
De que si te caes, te levantaes y sigas. E intentar no fallar. Tiene su riesgo, como cualquier deporte.
Pero este deporte en especial, y en el lugar en el que se realiza, es genial, tienes la montaña al alcance de tu mano, la nieve al de tus pies.
Tienes que mejorar, porque lo que quieres es mejorar, y subir una pista mas dificil cada día. Sientes que las horas son infinitas, que te cansas. Pero quieres seguir esquiando. Y subes esa pista tan complicada...
Subes por el telesquí con un nudo en el estómago, a sabiendas de que esa pista es un poco dificil para ti. Pero si no te retas, nunca avanzaras.
Se ve todo muy empinado, mas de lo que es en realidad. Sientes mas miedo en tu interior. Llegas arriba, tienes mas miedo aún, pero el saber que no hay vuelta atrás anima.
Y, cuando estan listos los demás, os tirais.
Controlas los esquies, apoyas el peso en una pierna u otra. Derrapas, mientras sientes como frenas tanta velocidad. Pero esta vuelve, y uno se pone nervioso. No te quieres caer. En esto consiste esquiar.

El tirarte desde ahi te pone feliz.
En el esquí, uno se siente libre y realizado. Sientes el aire, la nieve, la montaña y la emoción de esa velocidad. Te sientes parte de todo ello, y no quieres dejar de ser parte. A ojos de otro son solo dos esquies y una montaña. Pero ciertamente, es mas que eso.
Tanto, que se te pasa la mañana como un rayo. Pero no pasa nada, tienes toda una tarde para descansar y estar con tus amigos de esqui, y compartir las experiencias de ese dia que sobre los esquies no pudiste comentar.
Y vuelves otro día, y vuelves a sentir ese miedo irracional. Pero sabes que pasará y que volveras a bajar las laderas de las montañas con total seguridad.
El esquiar es la superación de uno mismo. Junto con tus compañeros, profesores, y monitores de esquí.
Emoción, nervios, descanso y mas nervios. Mejoras día a día. Pero.... ¡Vaya! Solo son cinco días.
Bueno, sabes que el año que viene volverás, y que todas esas emociones volverán, y que volverás a bajarte esa pista a la que tenías tanto miedo...

Porque, esqui o snowboard, es genial.

2010-02-17T19:19:00.002+01:00

Quiero tomar las riendas de mi vida, de mi blog, de las cosas que me pertenecen. De este corazón que pertenece a otro.
El miedo y la desesperacion me obligan a tirarme en vez de aguantar, y al caerme solo veo el efecto fallido.
Tengo que volver a subir, y volver a intentarlo.
Hasta helarme los huesos. Hasta que me duela todo. Pero debo volver a intentarlo.
Y me estará esperando abajo, mientras busco en este lugar gris.